La poesía no es un cubo hermético contenido en sí mismo.
No es silencio que revienta la noche,
o dolor de herida abierta o la sombra del gigante
o tus labios anhelantes del beso que mata lento.
Es todo esto y más aún: es nada.
Es paso de gato en un teatro vacío , cien y un ojos reflejados en espejos ciegos,
la caída de Troya sin caballo,
tu vientre que es descanso y tu
sexo la cama donde sueño.
Es metáfora, verso y mierda y amor y
odios guardados,
es el candado y la llave, es la salida;
el encierro.
La poesía no es un cubo hermético
c o n t e n i d o e n s í m i s m o.